CuriousCurious(07-10-2025 00:04)

Jeg spørger mig selv: "Hvad er meningen?"

Og jeg forbliver tavs, jeg synger, eller måske jeg danser en nøddeknækkervals.

Jeg spekulerer på, om den er lavet af blod, tårer, eller flammer.
Om den lever af at rime de rigtige rytmer, om den næres af kys eller knald, eller om den måske, måske, kontinuerligt, bare er en dråbe på odden.
Om det bare er den funklende gift,
der imprægnerer vores årer med fortiden.

Måske er jeg flyvsk, måske til tider overdreven, men jeg brænder efter at indfange essensen
i forme, i metaforer, i koder,
fordi selve euforien sprænger mig
og smerten siver ind bag mine øjenlåg, mens ømheden bor i mine bryster og nostalgien flyder fra mit åndedræt.

Ja, jeg har brug for det; jeg elsker ordene, fordi de hjælper mig med at organisere min hukommelse,
fordi de dykker ned i mine hukommelseshuller og gør dem klare, redder dem, fordi jeg aldrig har kendt til teori, ikke kender kvadratroden af ​​en orgasme,
eller hypotenusen af ​​et kram.

Jeg har brug for at måle illusioner
med en katarsisk, vinget måler
der sætter tingene på plads,
som spinder musik på fantasien,
som blidt blotlægger hjerteslaget og som danser med trin så duftende,
at det rører, føler og lugter,
som strejfer, vugger og væder mine pupiller.

Jeg har brug for at skrive,
i den mørke marv af dine øjne,
dem der bærer kærlighed og liderlighed dybt inde,
Jeg har brug for den konstante, faste kærlighed, ud over bogstaverne; den ondskabsfulde og voldsomme, syrlige satire og de kærlige morgengry.

Bogstaverne er en drøm og sammen bygger vi et teater. Verdens største teater, som kun vi kender til, men vi har brug for at spille med hjertet, med vener, blodplader, og genoplivet hud, i en koboltblå ekstase.

Det er muligt, at der findes flere moderne tanker og teorier, men ømheden er gået af mode,
de vil udrydde gamle bøger,
lægge de ældre i små kasser og holde op med at skrive breve i hånden.

Måske lever jeg i et andet århundrede - oplysningstiden er ikke længere, men vi kan indånde den,
hvis vi dykker ned og suger klassikernes ambrosia ind, lader deres kærtegn forenes med vores årer, sanser med hele vores væsen og anerkender stoltheden for bogstavet, mens vi brøler som løver brøler, mens stjernerne eksploderer.

Måske meget nægtes mig,
måske frihed, måske guld,
men jeg holder et ord i min hånd
og med det søger jeg at redde mig selv og verden fra dens skygger,
mens jeg væver liv i mine øjenvipper, min katastrofe romantiseres og utopien banker i mit hjerteslag.

Jeg rimer min sødme med din, dvæler ved forevigelsen af det øjeblik, hvor herligheden hviler mellem mine lår, øjeblikket, hvor alt eksisterer i et eneste bogstav.

Stemningen, jeg søger efter den og kan ikke finde den, men den hjemsøger mig og fremmedgør
mine læber og mit sind. Den tæmmer mig, frarøver mig min uskyld og flimrer for mine øjne, på kanten af ​​fortiden.

I mine tavse hænder, i mit dirrende kød. I min hud, der dunker af din duft mod horisonten.
Hvem ved, hvad det er, der gemmer sig mellem bryster og klipper,
der bader i marsken og opløses
i skum og vandfald.

Det er ligegyldigt, om du ikke ved det. Det er ligegyldigt, om vi taler højt eller tyst. Det er ligegyldigt, om du føler, at ingen passer og at det stiller spørgsmålstegn ved os.

Der er ingen grund til at søge efter, væve, eller pantsætte din stemme.
Vær ligeglad og læs en historie, selvom ingen klapper af dig. Skriv, uagtet om nogen læser.

Ord for ord …. I et lystent kor.